«El culmen de la experiencia humana son los orgasmos compartidos.»
No desvelaré nada de la historia, puesto que Una velada exquisita se lee de una sentada, pero sí os diré que Chelsea G. Summers ha vuelto a seducirme.
Si no habéis devorado Un hambre insaciable, esta novelita os servirá para conocer la mente y voz de la autora, y entrar de lleno en su universo de hambre de carne, sexo y brillo.
Por el contrario, si ya leísteis su novela, preparaos para un dulce que os llevará a descubrir la faceta mística de Summers y su amor por destapar lo que se esconde tras su escritura.
Podéis leer mi reseña de Un hambre insaciable en Windumanoth.
¡Que razón tenían aquellos que me insistieron para que leyera "Piranesi"! No sólo me ha gustado, sino que me ha sorprendido y mantenido con ganas de saber a dónde se dirigía hasta la última página.
La manera que tiene Susanna Clarke de hacer cantar a las palabras, de elaborar imágenes complejas y, aún así, visiblemente nítidas, los ecosistemas y mitología entrelazados con la psicología y obsesiones de los personajes me ha fascinado. Una maravilla.
«-... tenía la impresión de que en aquel lugar me esperaba algo, así que me moría de ganas de ir a verlo.
-¿Algo cómo qué?
-La paz, supongo: tenía la sensación de que en aquel lugar conocería la paz.»
(Fragmento del relato exclusivo para Libreria Gigamesh)
Un Mundo lleno de salas interconectadas, como casas puente que dan forma al universo, con habitaciones llenas de nubes en lo alto y mareas oceánicas y fauna marina en las plantas bajas. Un lugar habitado por estatuas, huesos y Piranesi, quién toma nota y mapea todo el territorio conocido en sus diarios. Su único compañero de conversaciones, el Otro, aparece muy de vez en cuando para sus reuniones, entre tanto, Piranesi se siente feliz en su soledad atareada, con sus pájaros, estrellas y una Fe inquebrantable en la Casa...
«La Hermosura de la Casa es inconmensurable; su Bondad, infinita.»
Hasta que un día recueda.
Piranesi, de Susanna Clarke con Salamandra (Edición limitada con relato exclusivo).
La IA, ¿creación humana o evolución natural de nuestro deseo creacionista abocado al desastre?
Alberto Chimal ha escrito un libro donde cada relato cuenta una posibilidad y, al mismo tiempo, traza un camino emocional sobre la angustia que el debate sobre las inteligencias artificiales está creando.
Máquinas ayudantes y mesiánicas, engaños del hombre para el cuerpo y el espíritu, inteligencias más allá de nosotros y sin recuerdo de su procedencia que abandonan al hombre en su propio caos...
Sólo iniciar la lectura, 'Incidentes fatales revelan inteligencias' me revolvió con preguntas básicas, llegando a 'En esta vida sobran cuerpos' sentí repugnancia hacia las empresas y el deseo de poder del ser humano, con 'Las máquinas enfermas' pensé que se trataba de algún tipo de justicia kármika, y llegando al final de la antología, con 'Lili', restauré mi fe en que aquello que nos preceda quizá no pueda ser considerado del todo humano, pero sin duda sí podría llegar a ser un futuro mejor para la comunidad.
Las máquinas enfermas, de Alberto Chimal con Páginas de Espuma.
Una historia que transcurre entre un sanatorio olvidado y las montañas, en un campamento donde una familia sobrevive al hambre, el frío y la locura mesiánica. Narrativa que se pasea entre una narradora poco fiable y sus recuerdos, actualidad mezclada de drogas, ensueños y memoria dolida y fragmentada.
Qué sucedió con esos niños abandonados, con los hermanos y sus padres rotos, con el fantasma del bosque y los susurros bestiales que nacen del miedo y la necesidad de supervivencia.
He de decir que me costó entrar. La narradora me proyectaba hacia afuera continuamente en las primeras páginas pero, una vez acostumbrada y comprendiendo el juego que el autor nos plantea, entré de lleno y ya no he podido soltarlo.
Crisálida, de Fernando Navarro con Editorial Impedimenta.
Disfruté enormemente de una reunión muy marciana a la que me invitaron, pues giraba entorno al gran Ray Bradbury y su universo cuentista.
Como bien dijo Laura Fernández, Bradbury es fascinante, pues cualquier cosa que leas en sus relatos es reconocible, pero al mismo tiempo es completamente nueva. Ray Bradbury, aquel que se consideraba a sí mismo la rareza de feria, un hombre con un niño dentro que lo recuerda todo porque, según su forma de sentir, todos sus libros son infantiles; escritos desde y por la maravilla. Es decir, sus historias nacen desde la visión del niño para conectar con los adultos, cada cuento es una idea y a la vez la llamada hacía ese universo.
Quizá de ahí viene que Bradbury sea un autor que salta generaciones, todavía presente y que, pese a los años, sus historias sigan dibujando tan fielmente nuestro presente y futuro.
Con Ray empezó el pudo haber sido (o no) en la ciencia ficción, con esos cohetes que funcionaban mal, él mezcló en su trayectoria marcianos con casas del terror, y afirmaba que no escribía ciencia ficción sino fantasía, que jugaba con la metáfora.
Páginas de Espuma ha realizado una labor titánica con el libro que tenemos entre manos. Son cuentos para disfrutar desde la realidad del asombro, donde todo es posible, para adentrarte en ellos como quien va a la aventura. Por ello, si con la edición no quedáis suficientemente fascinados, esta recopilación nos ofrece otra forma de leer a Bradbury, un viaje desde sus inicios, pasando por su mejor época y su madurez, con sus idas y venidas. Cuenta con algunas historias nuevas, sí, pero no cae en el morbo de lo inédito, sino que juega con el equilibrio y con la voz, ya que es la primera vez en la historia que una sola pluma traduce a Bradbury de principio a final (la de Ce Santiago).
Una lástima que los vídeos que grabé no captaran las palabras y anécdotas que compartieron con nosotros los responsables de la antología, porque no tenían desperdicio. He intentado reproducir algunos de sus comentarios en este post y en el libro tenéis una nota (de Paul Viejo) y un prólogo (de la ya mencionada Laura Fernández) que os harán disfrutar de lo lindo.
¡Buen viaje!
Ray Bradbury. Cuentos, Edición de Paul Viejo con Páginas de Espuma.
Descenso por la ineludible bajada a los infiernos ante la perdida de aquello que nos hace nosotros mismos: nuestra conciencia, nuestro propósito y nuestra libertad.
Relatos íntimos, narrados desde distintos puntos de vista, algunos de ellos entrelazados hasta el final que no tiene fin, que retratan el rostro de la indefensión, la locura y el olvido de aquello que resulta molesto a la vida social, alegre y productiva.
«En algún lugar del mundo tengo un enemigo implacable, aunque no conozco su nombre. Tampoco sé qué aspecto tiene. (...) No hay, literalmente, ni una sola alma en la que pueda confiar.»
Una lectura profunda, para tomar a pequeños tragos y digerir lentamente. Yo la he devorado en dos tardes, pero os recomiendo que le deis más reposo.
El Descenso, de Anna Kavan, traducido por Ainize Salaberri con Navona Editorial.
Después de muchos años con ganas de leerlo, por fin he hecho un hueco y el rostro de El Otro se ha reflejado en mis retinas.
Una historia que nos muestra el horror a través de frases poéticas que ensalzan la naturaleza y la melancolía de aquello perdido, así como de un verano que parece no querer terminar.
Las muertes se suceden como si una maldición pesara sobre la familia Perry. Desde la muerte del cabeza de familia en trágicas circunstancias, todo ha ido en caída, haciendo peligrar la salud y la cordura de la señora de la casa, madre de los gemelos protagonistas.
Una novela que, según dicen, animó a Stephen King a convertirse en escritor, y una de las historias que conforman la Trinidad del terror que dio el empujón en los 70 a un género olvidado y denostado. Entiéndase como Trinidad: La semilla del diablo, de Ira Levin, El Exorcista, de William Peter Blatty, y El Otro, de Thomas Tryon.
Ha sido un placer leerla, pese a que en el fondo de mi memoria ya sonaban algunas teclas, recuerdos quizá de haber oído un cuento basado en la novela, de ésas historias que nos contábamos de noche cuando éramos críos. Cosa de niños e imaginación. Tan solo un juego...
El Otro, de Thomas Tryon con Editorial Impedimenta.
Por fin leí , Casa de hojas, de Mark Z. Danielewski, una cuenta pendiente que llevaba clavadita, pues no lo pude conseguir en su día y después desapareció de las librerías, hasta ahora, que @duomoediciones lo ha recuperado.
Este es un libro con doble lectura, incluso triple, que se suceden en el mismo espacio, que no al mismo tiempo. Y la influencia de la que yo considero la historia principal, causa movimientos tectónicos en el resto de realidades y eso pone en marcha el viaje.
Si bien es cierto que lo he disfrutado muchísimo y que las horas me pasaban sin darme cuenta (en serio, cuidado, es absorbente), la segunda historia que sucede en paralelo, y encontramos en las notas al pié, me sacaba muy a menudo de la lectura.
Sin embargo, la historia de la casa me ha hecho recuperar aquella emoción de la primera historia de casa encantada que consumí de niña, provocándome sueños extraños y deseos de volver a ese pasillo oscuro.
Una lectura que entiendo porqué ha causado tanta fascinación, pese a que no es para todos los lectores.
https://www.instagram.com/reel/DMZ_85MseQk/
La desaparición de una niña, cuatro amigos que deciden encontrarla durante sus vacaciones de verano y una tradición sangrienta relacionada con el dios Tengu de la montaña.
Una serie de 4 tomos que me ha mantenido enganchada de principio a fin, con personajes entrañables y un fondo bien trabajado.
Buscadores de cadáveres, de Housui Yamazaki con Arechi Manga.
¡Cuidado! Pese a que os pueda dar un feeling a Los Goonies (guiño que hace el propio autor), este no es un manga infantil. Aparece violencia explícita y abusos.
«Mi madre tal vez sea demasiado débil para defenderse sola, y mi hermana, demasiado joven. Pero yo no soy ni lo uno ni lo otro.»
El vacío que se torna en ira y la ira que se convierte en hambre. El deseo anhelante, imposible de sobrellevar, hacia el objeto de odio. La tristeza y el abandono como motor de la violencia. Y la lucha contra el poder del hombre desde una perspectiva que cruza todos los límites.
«...permitió que los hombres de su vida la controlaran, que le dictaran lo que debía hacer, que tomaran todas las decisiones por ella. Ahora que esos hombres ya no están, se siente perdida, a la deriva en alta mar.»
Los ojos son la mejor parte, de Monika Kim con traducción de Albert Fuentes. Publica Seix Barral.
Mi muerte, de Lisa Tuttle
Editorial: Muñeca infinita
Traducción de Regina López Muñoz
Epílogo de L. Timmel Duchamp
Una obra que se lee en un suspiro y te engancha por su fluidez y el misterio que emana entre líneas.
La protagonistas, una escritora en sus cincuenta que pasa por el duelo del amor de su vida, decide reunirse con su agente por la necesidad urgente de generar ingresos.
Un evento tan sencillo como una comida se convierte en una serie de sucesos, reencuentros y serendipias que la conducirán hacia una artista olvidada y un giro final que pondrá cada pieza en su lugar, devolviéndonos al misticismo que respiran sus páginas.
"Mi muerte" es una reivindicación feminista hacia todas esas mujeres, artistas, que sólo han sido un nombre en la biografía de otro artista, este varón, relegada su propia obra y vida a la indiferencia.
El viernes pasado participé en el Club de lectura dedicado a Le Guin que organiza Loredana Volpe en La Insòlita.
Hablamos
de Las niñas salvajes, un relato de la autora que, pese a sus pocas
páginas, da para hablar durante horas, días, porque sigo tomando notas
al respecto.
En él aparecen todos sus temas: la violencia de género y
de clase, la otredad, el feminismo, la infancia maltratada, el
despotismo y el capitalismo... Y muchos muchos más. Pero además es más
cruel y desgarradora que otras de sus obras, quizá porque lo escribió al
final de su carrera, tal vez porque lo revisó en sus últimos años y ya
estaba harta de dar avisos y de vuelta de todo.
En este relato
veréis mucho de Quienes se marchan de Omelas y El nom del món és
bosc, pero también os recordará poderosamente a El cuento de la
criada, de Atwood o La nit de la esvàstica, de Burdekin.
Buscadlo, leedlo y, si os apetece (que sucederá) comentamos.
A medio camino entre el Dr. Frankenstein de Mary Shelley y las biografías cientifico-fantasticas de Benjamín Labatut, El Resurreccionista juega con datos históricos y lugares comunes a los avances científicos en medicina para ofrecernos la vida inventada de un genio trastornado, obsesionado con la involución humana y las deformaciones debidas a la memoria de nuestras células.
La narración de E. B. Hudspeth nos muestra cómo una mente brillante puede descender a través de la vorágine del caos y la sangre a causa de su fanatismo y, sin embargo, al mismo tiempo crear un halo de prodigio místico que ningún colega de ciencias podría explicar.
Un libro que se divide entre la vida y el cuaderno de anotaciones anatómicamente detalladas de sus creaciones (o resurrecciones).
Una obra que pide ser exhibida e invita a la relectura.
Librújula número 59 contiene la reseña que hice de "Fundido a Negro", de Jesús Cañadas, un recorrido por estos últimos 25 años de fantasía, ciencia ficción y terror de la pluma de Antonio Torrubia, y una magnífica entrevista a mi querida Elaine Vilar Madruga ("El cielo de la selva" con Lava Editorials) escrita por Milo J. Krmpotic, además de muchos otros textos que no os podéis dejar perder.
Reseña de Fundido a negro, de Jesús Cañadas con N de Novela (Planeta)
Jesús Cañadas lo ha vuelto a hacer. Si con Dientes rojos (Obscura, 2021) os quedasteis con ganas de más tensión y escalofríos, con Fundido a negro lo vais a pasar de miedo.
La historia empieza con Benja, un director de documentales que, tras su momento álgido, se ve lanzado a las profundidades del abismo, hundido, denostado, sin trabajo y con una sombra a cuestas que no le perdonan ni él acaba de aceptar. Las drogas, los intentos de volver al ruedo, los desplantes continuos marcan un inicio deprimente hasta que se abre una grieta con la llamada de su mejor amiga, Coro, quién le ofrece la posibilidad de un nuevo documental basado un suceso truculento del que pronto va a ser el veinte aniversario.
Así entramos en un ritmo trepidante, a través del trabajo de documentación y grabación, algo que obligará a su protagonista a enfrentar, no solo a los testigos supervivientes de una secta, sino a amigos con los que había dejado de hablar tras su descenso al pozo. Y ahí, como un gran cetáceo, una ballena que bucea en las profundidades del subconsciente, se va despejando el hambre de la duda, de las pesadillas que lo acosan y del recuerdo de una voz que lo acompaña desde niño y le advierte de las mentiras, así como de las verdades ocultas que se reflejan en los testimonios y en el grupo, un equipo formado por cuatro sujetos dispares que al final nos son familia y se convierten en espejo del dolor y las inseguridades de unos y otros.
Cañadas ha sabido jugar con los formatos, con las grabaciones, los documentos que van encontrando en sus pesquisas, los mensajes de móvil y las llamadas, los momentos de trabajo y los personales, los pensamientos del protagonista y lo que puede llegar a creer el lector según va avanzando la historia y va reuniendo información. Porque al final, «el cincuenta por ciento de la mirada es interior: se ve algo y se rellena con lo que se siente dentro».
Y así, le vemos avanzar a tientas, creyendo que sabe hacia dónde se dirige, para recibir sacudidas en medio de un laberinto y, cuando cree que por fin ve la luz de la mañana, solo se trata de una bombilla en un cuartucho sucio y vacío.
Mención especial a los juegos que el autor nos propone, como la doble cámara en uno de los capítulos, ¡una genialidad! O los mensajes y borrones, que empiezan abajo, pero después puedes encontrar en distintas líneas, incluso fragmentos de texto —se pueden leer de forma incompleta, cosa que aumenta la sensación de inseguridad, una sombra que se mueve por el rabillo del ojo—.
En la mejor línea del thriller de terror, junto a Stephen King o Catriona Ward, Jesús Cañadas me ha enganchado de nuevo y no sé cuántas veces le habré insultado entre risas mientras leía la novela. Pero no os equivoquéis, que mis carcajadas no os engañen, más vale que la disfrutéis a la luz del día.
"El secreto del lobo" y "Leina y el Señor del Bosque", con texto de Myriam Dahman y Nicolas Digard, ilustraciones de Júlia Sardà, ambos publicados por Editorial Pípala.
Dos fábulas que nos pueden recordar a cuentos clásicos como La grulla agradecida, Barbazul e incluso El gato con botas. Pese a ser dos historias muy distintas, ambas suceden en el bosque, donde humanos, animales y magia antigua se mezclan, y no importa de dónde provengan los sentimientos mientras sean de buen corazón, donde los secretos pesan y la aceptación nos acerca.
"La calavera", de Jon Klassen, con traducción de Gemma Rovira, publicado por Blackie Books.
Inspirado en sus recuerdos de un antiguo cuento popular tirolés, Jon Klassen nos habla de Otilia, una niña que cruza el bosque en plena noche, escapando de su vida, y acaba en una enorme casa aparentemente abandonada.
En ella vemos la lucha de una niña por encontrar un nuevo hogar, al mismo tiempo que la soledad y el encuentro entre dos vacíos que se reconocen mutuamente.
Los tres son ilustrados preciosos con interesantes mensajes de fondo para leer con los más pequeños, pero también para aquellos que disfrutamos de los cuentos, las leyendas y las imágenes que nos hacen viajar a lugares lejanos donde la magia es tan natural como el viento que susurra entre las hojas de los árboles.
