Astrid, capítulo 37: Regalo con retraso

Jueves, 8 de mayo de 2008

En Barcelona

El timbre de la puerta me desvela. La habitación permanece en penumbra. Papeles rallados o rotos por el suelo y sobre la colcha. Me levanto de la cama con la sensación de que no voy a poder abrir los ojos, no veo gran cosa, es como si una densa neblina enturbiara todo lo que me rodea.

Con pasos torpes, guiándome con el tacto, con los brazos expendidos hacia delante, cual niño que aprende a andar, abro la puerta y el aire fresco, o al menos más oxigenado que el del agujero donde llevo escondida desde ayer tarde, abre mis fosas nasales y casi parece que me despeja.

Tío Bernard debes estar en Babilonia. Dentro de poco será la hora de comer, pero no tengo hambre.

Observo mi imagen reflejada en la pantalla oscura del televisor. No puedo contemplarme el rostro, pero sí mi escuálida figura apenas cubierta por una camiseta de tirantes y unos shorts. El pelo revuelto enmarca mi cabeza en forma de corona de espinas.

¡Piiii! ¡¡Poc, poc, poc!!

De nuevo la puerta. Resoplo agobiada, no quiero ver a nadie, deseo estar sola, dibujar e intentar comprender qué está ocurriendo.

Giro el pomo sin preocuparme por mi aspecto, sin comprobar de quién se trata, y allí está ella, con una amplia y contagiosa sonrisa. Me abraza con fuerza y entra.

—¡¡Feliz cumpleaños!! Siento mucho no haber podido estar en tu fiesta.

Tánit resplandece. Lleva una camiseta roja que resalta sus rasgos y se ha cambiado a las lentillas.

—No pasa nada. ¿Cuándo has vuelto del pueblo?

—Esta madrugada —responde alegremente—por eso no he ido a clase. He pasado por la librería para dejarte esto —su “esto” va acompañado de una bolsa de papel con flores lilas—y tu tío me ha dicho que estabas en casa. ¿Te encuentras mal? —Su mirada se pasea de mi pelo a mi cara, y de ésta a mis piernas.

—No —respondo.

—Bueno, abramos esto —dice encaminándose hacia mi habitación.

Me paro ante ella cortándole el paso.

—Lo siento, está hecho un desastre.

—Ah, bien —sé que no me ha creído—, pues aquí, entonces —me tiende la bolsa y se acomoda en el sofá.

Me siento en la mesita y aparto papel de charol verde y rosa hasta llegar a una pequeña bolsa suave como la piel de un melocotón y roja como un fresón maduro. Desato el lazo que la mantiene cerrada e introduzco los dedos. Saco una larga cadena de plata y, colgando de ella, un cuarzo ahumado al que la luz que se cuela por la ventana de la cocina le arranca destellos arco iris.

—Es precioso —exclamo sorprendida.

—Los hace un hombre del pueblo, un pastor, dice que esa piedra ayuda a limpiar y concentrar la energía.

Saltando del sitio la abrazo sin reconocer mi propio impulso.

—Muchas gracias —susurro a su oído plantándole un beso en la curva que une la oreja y el cuello.

"Catarsi" una nueva revista de temática fantástica

Me gustaría recomendaros una pequeña revista de literatura fantástica que ha salido hace poco y podéis encontrar en librerías como Gigamesh o Santos Ochoa. Se trata del primer número de Catarsi, una nueva manera de llegar a los últimos relatos de ciencia ficción, fantasía y terror. En ella podréis encontrar todo tipo de personajes y situaciones, de mano de varios autores y forofos del género.

Aquí os dejo un link donde explican un poco más de qué va:

http://www.elkraken.com/Revistes/R-Catarsi-1.html

Un beso,

Isi

Libro de "I Premi Ovelles Elèxtriques" en bubok.com

Al fin tengo en mis manos el libro resultado del I Premi Ovelles Elèctriques.

Realmente vale la pena conseguirlo, ya sea en pdf o en papel (como he hecho yo). Así que os invito a que os acerquéis a bubok.com, en pdf es gratis.

Un abrazo a todos aquellos que aparecéis en él

Astrid, capítulo 36: Perseguida

Martes, 6 de mayo de 2008

En Barcelona

Lo sostiene entre sus dedos, casi sin tocarlo, como si en cualquier momento fuera a quejarse por la presión. Sus brillantes ojos verdes lo estudian con sumo detenimiento.

—Ahm… —mueve los labios murmurando algo—¿y qué fue lo que sentiste? —pregunta sin apartar la mirada del dibujo.

Me froto las manos con nerviosismo, miro mis uñas, las de los dedos gordos muy mordidas, a ras de piel. La señora Valette hace el ademán de acercarme la libreta, me aparto bruscamente.

—No te asustes, hija —dice tratando de calmarme—sólo es una imagen, un cuadro, no puede dañarte.

—Lo sé —respondo inclinándome hacia delante, todavía algo incrédula. Me apreto ambas rodillas con las manos—, pero todo es… —las lágrimas se agolpan en mis ojos al igual que las palabras lo hacen en la puerta de mis labios—horrible. Es una pesadilla. Desde ese día las sensaciones no me abandonan.

—¿Qué sensaciones? —La señora Valette deja el cuaderno de dibujo sobre la mesa circular del salón.

—No estoy sola.

Ella sonríe mostrando sus dientes de perla desgastada.

—Nadie está sólo, eso es lo que creemos.

—No es eso… —sé a qué se refiere, pero lo que yo puedo casi palpar no son guías, ni espíritus errantes—. Algo anda tras de mí, algo que me conoce, me conocía antes de nacer.

Ella palidece, su piel toma un tono amarillento y cetrino tras comprender mis palabras, o quizá al pensar que estoy perdiendo del todo el rumbo. Vuelve la cabeza hacia el dibujo y la mirada de la anciana se encuentra con la suya, con esos ojos como pozos negros y amargos.

—¿Él? —pregunta.

—Sí, creo que es eso…

—¿Y cuando lo pintaste…?

—Yo no lo pinté, no es mío, me invadió la culpa, la desesperación, la tristeza y la impotencia de otra persona; esos no son mis recuerdos.

—Pero el hombre del árbol… —insiste confundida.

—Sí, él es papá —respondo—, pero no es mi pesadilla, no es la muerte que recuerdo. Quién lo haya dibujado ya estaba allí entonces.

—Eso significa que te ha seguido —aparta el bloc con los dedos, intentando no entrar demasiado en contacto con él, como si fuera infeccioso, lo aparta de su vista —. O que te ha encontrado.

—Creo que sí.

Astrid, capítulo 35: El dibujo

Domingo, 4 de mayo de 2008

En Barcelona

El olor dulce de la primavera, a nuevos brotes, a flores y hierba verde, acompañan al calor y el trino alegre de los pájaros. El viento acaricia suavemente mis cabellos, haciendo bailar mi corta melena y arrancándole destellos dorados. Con los ojos cerrados, bajo la sombra de un eucalipto, me concentro sólo en un sonido, en el canto gracioso y rítmico de un ave, imagino pequeña y regordeta, cruzando el aire.

Finalmente extraigo la libreta de dibujo de la mochila y dejo al descubierto una hoja en blanco de tono avainillado y tacto rugoso. Saco una pequeña cajita de cartón y cojo un carboncillo; sólo tocarlo la yema de mis dedos se tiñe de negro.

Contemplo atentamente el paisaje, como si intentara tomar una fotografía mental, y cierro de nuevo los ojos.

—Tus sentimientos —susurro —intenta plasmar lo que sientes, hasta el más mínimo detalle…

Al principio mi mano está quieta, inmóvil, pero unos segundos después, como guiada por una fuerza ajena, empieza a deslizarse por toda la superficie virgen. Mi corazón empieza a palpitar con furia, no esperaba que fuera esto lo que me describió tío Bernard cuando me habló de canalizar las emociones por medio de la pintura. Intento pensar algo, ordenar a mis dedos una dirección, pero éstos no obedecen, continúan trazando formas que yo, con los ojos cerrados, no comprendo.

Estoy tentada a mirar, a levantarlos del papel utilizando la otra mano, pero quiero saber qué estoy dibujando, así que permanezco inmóvil, a penas sin respirar, sintiendo mí brazo mecerse sobre la libreta, escuchando el carboncillo rasgando la superficie y, entonces, para.

Temerosa, y a la vez ansiosa, abro lentamente los ojos. La luz del sol me ciega unos momentos, miro la hoja pero sólo alcanzo a reconocer líneas negras y grises sobre la superficie satinada. Me froto los ojos manchándome la mejilla derecha de carbón y, cuando al fin veo el dibujo, la libreta cae sobre la hierba verde y las flores amarillas. No es una imagen, sino varias superpuestas, como recuerdos borrosos o una pesadilla confusa.

Armándome de valor vuelvo a coger el dibujo y lo estudio detenidamente. Al fondo, como tema principal, hay una casa en llamas engullida por la noche. En una esquina, a la derecha, colgado de un gran árbol, parece mecerse la figura de un hombre.

—Papá —pienso en voz alta.

Abajo, como pie de página, estirada, pero como si en realidad flotara, la figura vaporosa de una mujer sin rostro, una mujer difusa, un espejismo. Y, finalmente, mi mirada se cruza con la imagen más aterradora: dos grandes ojos profundos y oscuros que me contemplan desde la cabecera del cuadro.

El vello de mis brazos y mi nuca se eriza. Cierro la libreta sin echar laca al dibujo y lo guardo en la mochila, cerrándola con fuerza, quizá pensando que así no podrá observarme.

Los pájaros siguen cantando, el viento sopla trayendo dulces aromas, pero yo siento que en mí todo ha sido acallado,… todo lo que me rodea está en silencio.

Astrid cumple 14 años con 101 capítulos

El pasado 27 de abril, Astrid cumplió 14 años. Además, con el capítulo de su cumpleaños, ya van 101.

Para celebrarlo aquí os dejo dos capítulos seguidos.

Un abrazo,

Isi